Si por breves raíces
está formada la historia
del universo,
yo deseo,
con fervor,
ser semilla
de una estrella.
¿Qué acaso
no son las sombras
las que negocian
con la inmensidad
el polvo absoluto
de los días?
¿No es el libreto de
los mismos peldaños
una geografía de
poéticas para
llegar al poema
que siempre
nos falta?
¿Qué luz
es mi brazo
derecho?
Si subir es llegar,
¿qué nostalgia
corrobora la
afición del
destino por
mi pecho
helado?