su memoria
domicilios
de paso.
Caligrafías
de una galaxia
extienden
sus renglones
de ávida sal
y páginas de
cometas.
Plutón a
esta hora
es hotel de
inmensidades,
color de la siguiente
y definitiva palabra,
es terraza de postales
manuscritas.
¿Hasta cuando
me quitaré del pecho
esta claridad
de que todo
es lejanía suficiente?
¿Cómo es que en
cada instante irrepetible
vuelvo a casa?